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On n’est pas des morts vivants

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    On n’est pas des morts vivants

    Notre avenir paraît incertain
    Lorsque l’arme des humains
    Devient la boîte à malice
    Et la terre un lieu du supplice.

    On évolue dans l’ambiance
    Malsaine qui nourrit l’épidémie
    Du siècle et forme les alliances
    D’une monstrueuse infamie.

    Un monde où s’enflamment
    Les passions des vieux clowns
    Et retentissent les vacarmes
    Des monstres à deux cornes.

    On n’est pas des morts vivants
    Qui changent leurs formes
    Sous l’effet du sable mouvant
    Ou de l’ombre des abîmes.


    Dad Allaoua


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